第94章(2/2)

    &esp;&esp;不是比喻，是真的哭了。

    &esp;&esp;他的五块碎片又跳了一下。

    &esp;&esp;苍明的手按在他后背上。

    &esp;&esp;走到第三百级的时候，哭声变了。

    &esp;&esp;在苍明的梦里。

    &esp;&esp;“没听清。”

    &esp;&esp;苍明的手还在他后背上。

    &esp;&esp;有的粗，有的细，有的长，有的短，有的静止，有的旋转，有的在跳，像心脏跳动。

    &esp;&esp;从1重新开始计数。

    &esp;&esp;再哭。

    &esp;&esp;石台在大厅正中央。

    &esp;&esp;梦里，苍明站在这扇门前，想推开，推不开。

    &esp;&esp;有的在走，滴答滴答。

    &esp;&esp;它们在看他的手指尖。

    &esp;&esp;挂钟、怀表、手表、座钟，大的像方向盘，小的像纽扣。

    &esp;&esp;指针从静止开始快速转动，转了几圈后停在一个新的位置。

    &esp;&esp;“听见什么了？”

    &esp;&esp;呜呜咽咽的声音从他的脚底传上来，像一个人在梦里哭泣，声音压在喉咙里，出不来，又咽不下去。

    &esp;&esp;他握住门把手。

    &esp;&esp;中央一根巨大的柱子，灰白色的，从地面一直捅进头顶的黑暗里。

    &esp;&esp;苍明沉默了两秒。

    &esp;&esp;拧了一下，门开了。

    &esp;&esp;是圆圈。

    &esp;&esp;行，你看吧。

    &esp;&esp;他用梦境感知偷窥了苍明的梦。

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    &esp;&esp;楼梯是石质的，绕着柱子盘旋而上，没有栏杆，没有扶手。

    &esp;&esp;表壳银色，背面刻着一行小字。

    &esp;&esp;黄铜冰凉。

    &esp;&esp;“说什么？”

    &esp;&esp;他踩第二级。

    &esp;&esp;体温透过布料传过来，热的。

    &esp;&esp;金黄色的，像裂缝。

    &esp;&esp;他见过这扇门。

    &esp;&esp;圆形的，穹顶很高，高到看不见顶。

    &esp;&esp;没人在那儿转它，它自己转了。

    &esp;&esp;他走近柱子。

    &esp;&esp;楼梯尽头是一扇门。

    &esp;&esp;你哭什么，累的是我。

    &esp;&esp;时间裂缝。

    &esp;&esp;有的在倒转，分针逆时针转，每转一圈就发出一声咔嗒，像骨头错位。

    &esp;&esp;穹顶是玻璃的，透明的，能看见外面的天空。

    &esp;&esp;方形的，灰白色，表面光滑得能照见倒影。

    &esp;&esp;每一级都在哭，不同的音调，不同的长短，像一首用哭声谱成的曲子。

    &esp;&esp;这里的一切都在绕圈，楼梯绕柱子，钟表绕表盘，时间绕它自己。

    &esp;&esp;他踩上第一级。

    &esp;&esp;他停下来。

    &esp;&esp;掌心贴着脊椎，手指张开，从后颈一直延伸到肩胛骨之间。

    &esp;&esp;木质的，棕色，门把手是黄铜的，表面磨得发亮，有一道细长的划痕。

    &esp;&esp;封染墨盯着那块怀表。

    &esp;&esp;他伸手把怀表从柱子里抠出来。

    &esp;&esp;第二百零一级的石阶侧面刻着“1”，第二百零二级刻着“2”。

    &esp;&esp;表盘白色，边缘有细小的裂纹，指针黑色，一根指着3，一根指着9。

    &esp;&esp;封染墨继续走。

    &esp;&esp;楼梯很长。

    &esp;&esp;灰白色的，什么都没有。

    &esp;&esp;他抬起脚，哭声没了。

    &esp;&esp;他数到第两百级的时候放弃了。

    &esp;&esp;门后面是一个大厅。

    &esp;&esp;他停下来。

    &esp;&esp;大厅中央漂浮着无数发光的线条。

    &esp;&esp;“有人在说话。”

    &esp;&esp;他把怀表揣进口袋。

    &esp;&esp;“时间不是直线。”

    &esp;&esp;他想起列车长说的那句话。

    &esp;&esp;变得更悲伤。

    &esp;&esp;石阶哭了。

    &esp;&esp;台面上有一个凹槽，凹槽里躺着一块怀表。

    &esp;&esp;有的停了，指针凝固在某一个数字上。

    &esp;&esp;时间是幻觉，只有记忆是真的。

    &esp;&esp;不是数乱了，是编号变了。

    &esp;&esp;他踩下去，又响了。

    &esp;&esp;第三级。

    &esp;&esp;像一个人在哭了很久之后终于等来了一个听众，想把所有的委屈都倒出来。

    &esp;&esp;他伸手去碰。

    &esp;&esp;继续往上走。

    &esp;&esp;表盘原本朝左，现在正对着他的脸。

    &esp;&esp;哭声停了。

    &esp;&esp;银色的，表盘上只有一根指针，指着12点，一动不动。

    &esp;&esp;石阶一级一级地哭，他一级一级地踩。

    &esp;&esp;视线落在皮肤上，凉的，像冬天第一阵冷风从领口灌进去。

    &esp;&esp;每一级石阶的边缘都被磨圆了，像被无数人踩过几百年。

    &esp;&esp;齐腰高度有一块怀表，表盘朝他。

    &esp;&esp;又哭。

    &esp;&esp;封染墨没回头。

    &esp;&esp;柱子上嵌满了钟表。

    &esp;&esp;转身走向楼梯。